I measure every Grief I meet

I measure every Grief I meet
With narrow, probing, eyes – 
I wonder if It weighs like Mine – 
Or has an Easier size.
I wonder if They bore it long – 
Or did it just begin – 
I could not tell the Date of Mine – 
It feels so old a pain – 
I wonder if it hurts to live – 
And if They have to try – 
And whether – could They choose between – 
It would not be – to die – 
I note that Some – gone patient long – 
At length, renew their smile – 
An imitation of a Light
That has so little Oil – 
I wonder if when Years have piled – 
Some Thousands – on the Harm – 
That hurt them early – such a lapse
Could give them any Balm – 
Or would they go on aching still
Through Centuries of Nerve – 
Enlightened to a larger Pain – 
In Contrast with the Love – 
The Grieved – are many – I am told – 
There is the various Cause – 
Death – is but one – and comes but once – 
And only nails the eyes – 
There’s Grief of Want – and grief of Cold – 
A sort they call “Despair” – 
There’s Banishment from native Eyes – 
In sight of Native Air – 
And though I may not guess the kind – 
Correctly – yet to me
A piercing Comfort it affords
In passing Calvary – 
To note the fashions – of the Cross – 
And how they’re mostly worn – 
Still fascinated to presume
That Some – are like my own – 
- Emily Dickinson